«И просыпается поэзия во мне. "

Я очень долго думала, что конкретно будет представлять собой мой пост – «творческий дебют, эксперимент или смелое начинание». А потом решила, что поэзия – это «крик души», вынужденная самореализация, то, без чего голова просто взорвется изнутри, не дай ты ей высказаться.

И, поскольку на этом сайте выкладываю свои работы впервые, именно в этом потоке предоставляю вам на суд некоторые из моих творческих порывов.

Буду рада критике, ведь она так важна для еще не профессиональных писателей.

Московским жителям

Продай талант – купи микроволновку,

И как муд*к живи потом в кредит.

Всё в жизни продается очень ловко:

И счастье, и билеты на транзит.

Купи мечту – на четырех колесах,

А если до удачи далеко,

То можно бизнесс-классом, очень быстро.

Сейчас желанье, деньги – все одно.

Купи любовь, как модную собачку.

Но, знаешь, не отплатишься легко!

Я весь свой счет (без права передачи)

Дала доярке. Вроде отлегло.

Сеновал

Наверно, боль – апофеоз

Моего чувства на фонарном

Столбе, что прежде чем возник,

Был грудой перпендикулярной.

Я тщательно тяну в тиски

Свои больные впечатленья.

И, дабы им не зарасти,

Царапаю в остервенении.

Неужто ты, что так держал,

Когда срывались с сердца руки,

Ты, кто в поваленной разлуке

Мои мечты околдовал?

Корабль сбросил весь балласт.

Остался капитан и шлюпка.

Судьба порой такая шлюха,

Пора её на сеновал.

Зачем мы в сердце ставим нож

И просим повернуть немножко

Его любимою ладошкой,

Крича, что, мол, уж не уйдешь?

А мне не нужно много слов.

Мне нужен ты, и, может, шлюпка.

Любовь порой такая шлюха,

Что повернула под откос.

Лови! Быстрей! Пока горю.

Скорее! Вроде чувства живы.

Пора снимать себя с наживы

И тихо говорить «люблю» …

У порога

Привет. По мокрому лицу

Что проводить сухой щетиной?

Пусть в мире большее – вранье,

Оно совсем не без причины.

В полметра окна смотрят в лоб,

За ними тысячи событий.

И кто кого тут не найдет –

В статистике уже как нищий.

Внизу – картонный потолок,

Вверху – пустая крышка-склянка.

Что слева, что в разрезе, дом -

Лишь существительным: «останки».

Рукой реальность бьет навзничь,

И, напуская смех из крана,

Весельем истинным горит,

И скалится, но как-то странно.

В улыбке радости – процент,

Все остальное желчь и злоба.

Жаль, это все поймут потом,

Вон там, в финале. У порога.

Моей мигрени

Я вижу все, быть может, и не так

Как было раньше. Что тому причиной?

Погода скверная или какой-то брак

С, казалось бы, отлаженной личиной.

Я все пойму. Я бог, а не раба

Судьбы, свирепой, но не беспощадной.

Я цель и смысл – все найду сама,

Скупясь лишь при делении на равных.

Здесь друг – не друг, священник – просто лжец

И эта смута, будто кофемолка.

С тобою неудачная помолвка

Мне чуть не погасила в сердце свет.

А кто виной? Ты спрашивал уже.

Возможно я, а может непогода.

И осень просыпается во мне,

Цепляясь за ступеньки у порога.

И лист поблекший скидывает цвет,

На твой сапог, хотя, казалось, лето.

Не объяснить друг другу кто мы, где ты,

Но это, полагаю, не конец.

Когда рука в руке не будет жечь,

Тогда пора трубить гонцов по селам

И сообщать с прискорбием веселым,

Что, мол, теперь жилец и не жилец.

Что все бои отныне будут сняты,

Что смысла нет обиду затаить,

Что можно, не делясь на виноватых,

Сначала начинать тебя любить.

О наболевшем отрывками

I

Спасибо за то, что всегда был рядом.

Спасибо тебе за то,

Что просто давал своим нежным взглядом

Мне всё, не прося ничего.

И дни пролетали, что вон – метели,

Но медленно шла весна.

За то, что глаза открывая утром,

Я знала – ты ждешь меня.

II

Время медленно закрутит. Глушь.

по лицу, как чернобровкой. Тушь.

За дворами заторможена. Ночь.

Кто плачет. Кто-то скалится. Ложь.

Мы неверные все, наверное. Это боль.

Там где палочка, сверху галочка. Сводит в ноль.

И принцессы все тут красивые. Не поймешь.

Кого начисто, кого дочиста. Просто врешь.

Время прячется, сердце плачется. Это Сон.

У реальности с вертикалями. Он.

Просто значится, то что выбрано. Мной.

Разделяемся, примеряемся. Соль.

III

Небессознательно, а основательно Вы меня ждали, мадам?

Вот вам букет. Да, принес, обязательно. Просто так, к вашим ногам.

Только смущение, милая барышня, что с вас еще возьмешь?

Я бы, конечно, остался до ночи, только вас не поймешь.

Знайте, мамзель. Эти ваши ужимочки выкинуть бы к чертям.

Что бы осталось тогда в копилочке? Страха на двести грамм?

Знайте, мой свет, не судите прижимисто, просто не мой анфас.

Нет, что Вы, что Вы! Вы восхитительны. Честно. И в этот раз.

Только я занят, спешу немножечко, вот и таксист зовет.

Нет, Вы прелестны, но в этой комнате, странно кусает дрожь.

Я с удовольствием, только терпения – грош(…)

Я вам, мадам, напишу обязательно(…)

Надежда Александровна Полкина