Артём Черничный

Привет! Где-то примерно с год назад на этом сайте уже выкладывали мои стихи, однако в другом потоке. Получилось довольно-таки любопытно, но не в этом суть данного поста. Суть поста в том, что там были не совсем те произведения, которые хотелось бы выставить на общее обозрение. Показать хотелось бы несколько других стихотворений...

Почитайте то, что приходит в мою голову по ночам, и прокомментируйте. В данный период жизни просто-напросто не хватает непредвзятых мнений и критики, чтобы понять, куда двигаться дальше и стоит ли двигаться вообще.

***

Туман, словно шарф на верхушке жилого дома
Укутал этаж, как укутывают больного
Ребенка, который ослаблен
В ночном бреду.
Я тихо иду по поверхности полупустого
Проспекта, который под снегом и на ветру
Не дремлет, держа на горбу
Совершенно чужого
Сутулого парня, ступающего по льду.

И в летнем саду ни цветов, ни травы, ни листьев.
Лишь голые ветви, подобно замерзшей кисти
Сигналят прохожим, спешащим к себе домой.
Мороз, старый, злой, от тепла улицы очистив,
Трещит и гудит на прилизанной мостовой.

Зима каждый год остается самой собой.
Такой же, как люди в компании
За чаепитием
С гитарой, тетрадным листком,
Сигаретной смолой.

Какой там покой, когда всех избивает вьюга.
И только влюбленные, крепко прижавшись
Друг к другу,
Заснули и греются под одеялом. Порой
Мне кажется то, что февраль -
Лишь подобие круга
И по часовой время движется
Медленно. Туго
В наушниках песня цепляет
Тревожной строкой.

Туман недвижим.
Он Луною и снегом
Напуган.

Я тихо лежу, обнимаясь с бетонной стеной.

***

А эти страшные сны
Были реальностью в прошлом.
Из-за холодной весны
Я стал жестоким. Возможно
Язык мой стал холодней
И интонации скисли.
Я не люблю ни людей,
Ни их «высокие» мысли.

Я не люблю по утрам
Топтать весеннюю кашу,
Не доверяя словам
И обещаниям. Фальши
И так уже через край.
Я перестал сомневаться,
Что даже крепкая сталь
Имеет свойство ломаться

От нежных, ласковых рук
И мягких губ. Тонких пальцев.
Я стал старей от разлук,
Но перестал быть скитальцем.

Я как черничный кисель,
Хотя хотел быть, как камень.

Мне с каждым днём всё трудней
Не изъясняться стихами.

***

Эти снежные белые плоскости
С насаждениями облаков,
Пролетающих мимо со скоростью
Сотен жестов и тысячи слов
Человеком стремительно сказанных.
Я устал от зимы и готов
Растопить её тёплыми фразами
В этом городе, где нет метро,
Где все жители страшно наказаны
Чёрствым пряником и кнутом.

Этот минус нещадный по цельсию,
Опускающийся ко дну
Не желающим выбраться крейсером
С огроменной дырой на борту
И мотором, застывшим и каменным.
Врядли кто-то заплачет в порту...
Сколько их там погибло, израненных,
Похороненных на плоту.

Эти сосны, до корня промёрзшие,
Как щетина, на скулах земли
Через чёрную почву проросшая
И умноженная на нули
Браконьерами и лесорубами.
Ах, какими же сделали мы
Океаны большими и глупыми,
Задохнувшимися в пыли.

Да и сами мы, впрочем, наивные -
Ожидаем тепла. По ночам
Звёзды падают майскими ливнями
И отскакивают от плеча
Гордо спящего медного всадника.
Вместо лампы мерцает свеча,
Озаряя лишь контуры спальника.

Я стою и, тихонько рыча,
Оттираю кровь с умывальника,
Кулаки со стеной повенчав.

© a4poetry.livejournal.com